Cita CIII

ANOTACIONES

Quizás un poco como hoy, mueren los azules del cielo. Los caballos que rondan expectantes, producen un estruendo de coces y casquillos. Armas. Gritos. ¡Vence, victoria, viva! Nadie se acuerda de los muertos después de la batalla.

El dolor es una piedra, un millar de piedras taladas con rostros desconocidos que nos obligan. Es un pueblo baldío de soldados heridos. Hay una sorda exigencia en cada triste barrio, una solución a la basura, al abandono. Una necesidad. Muere Bolívar, muere.

Jorge Gustavo Portella